Escriturando los despojos.

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Son míos los rincones y los espacios vacíos, es mía esta disposición poco útil de los muebles. Son mías las cartas que escribo porque me pertenecen sus letras y no deseo ceder mi derecho a ellas. Son míos los aros de perlas grandes y míos los días que se resumen en sábanas.
Son también míos los libros y el gato, las anotaciones desordenadas que dejo caer sobre casi cualquier trocito de papel raído. Míos los escalones del España y los faroles de Caseros -ejerzo mi poder de compartirlos sólo si quiero-. Son míos los minutos y segundos cuando puedo elegir por ellos, son míos los abrigos y sombreros que me cubren en invierno. Y entre tantas declaraciones de posesión exclusiva me doblego y digo: son míos los recuerdos pero nuestros los patines de pies descalzos que montamos en una pista de jabón una tarde cualquiera en San Vicente, y es nuestro el  pino con su hamaca vencida, y es tuyo el suspiro que extiendo desde que no estás en casa.

Magdalena

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 El día está gris, me despierto y Pablo duerme a mi lado, moverme me parece un crimen porque sería perturbar la anestesiante paz de lo único que descansa en mi mundo, con cada movimiento pierdo una gota de sueño. Decido esperar un poco y apenas sin girarme agarro el teléfono, atiborrado de mensajes consultando como estoy hace que el pánico saque una mano de debajo de la cama y me asfixie. No me interesa escuchar ninguna condolencia, este es un nuevo duelo. Estoy doliendo un sueño. Hace una semana escribía desde la felicidad que había olvidado que podía sentir, hoy no puedo ni leerme. Tengo contracciones pero el cuerpo todavía no se entera del todo, no sé si es muy lento o muy tonto, así que todavía tengo nauseas matutinas, los ojos de Pablo pasaron de rasgados a redondos de tanto mirarme con preocupación así que esbozo una sonrisa cuando me tiende el café. El día sigue gris, pero de tan gris es blanco, intento leer una novela pero siento que no dice nada, agarro a Pessoa del ...
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Julio.

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