Preguntas que hacen las aves.
Quizás así, desparramada en las ruinas de los planes que no llevamos a cabo es que pueda convertirte en cielo, como si naciera de un huevo que cayó del nido hacia el césped, y al romperse el cascarón me encontrara con todas estas expectativas que dejamos caer en la joven vida de un pájaro huérfano, de la fatalidad al vuelo. Y si agita las alas tras el encierro como única alternativa para sobrevivir a este verano infinito, que deshidrata y quema, convierte los sueños en materia, y si vence al temporal, y si quizás no lo hace, ¿qué? A qué infinito se dirige esa bandada que escapa mientras ennegrece el cielo y anticipa las nubes, los rayos y el agua que caen, la noche que se sucede abstracta como un simple concepto que no puede palparse. Y acá en este páramo del mundo en el que sólo se oye la tormenta me estoy preguntando cuál será el final de nuestros finales, siempre un paso adelante. Exprimiendo mis ojos como quien hace juguitos de naranja para el desayuno me r...